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Fatalisti

Tommy David — Fri, 29 Jan 2010 12:14:55 +0000

Il fatalismo è il credere che ciò che deve accadere accade – concezione più che diffusa in Sicilia, dove si macchia sovente di toni consolatori, religiosamente rassegnati («com’uoli diu»…). È luogo comune supporre che il fatalismo spinga all’inazione o quanto meno all’inerzia, ma basta poco per mostrare che non è così. Mettiamo in palio cento euro. Puoi scegliere: puoi vincerli se fai dodici con due dadi, o se ti esce testa lanciando una moneta. Tu sei un essere razionale, e giustamente scegli la moneta; a rigor di logica, per un fatalista la scelta è indifferente. Così anche Dennett¹ tenta di confutare il fatalismo, glissando sul fatto che perfino il fatalista deve scegliere tra dadi e moneta². Lì per lì quasi m’entusiasmo, specie immaginandomi la scelta errata da parte del fatalista³; poi torno nei ranghi, metto da parte l’ennesimo esperimento più mentale che reale⁴ e mi rivolgo nuovamente alla storia. È abbastanza chiaro, infatti, che un fatalista puro, come comunemente inteso, non può esistere⁵. Andiamo a vedere allora dove emergono delle sacche di mero fatalismo. Esse si manifestano nelle malattie, negli incidenti e nella morte⁶, e mai nel bene improvviso o imprevisto, come può insegnarvi qualsiasi vero siculo⁷. Sono tutti eventi in gran parte indipendenti dalla propria volontà⁸, diversamente dalla scelta tra la moneta e i dadi⁹. Sono cose molto poco in nostro potere. Ecco: a mio avviso il vero fatalista, oggi, è colui che meglio computa il cieco fato – quel caso che può essere indagato solo con la categoria della possibilità, e dunque con lo strumento della probabilità. Il fatalista è colui che sa che la feccia lo circonda – ma il prezzo per imbracciare un kalashnikov, o anche solo per aprir bocca, è troppo vitale. Con buona pace di Dennett, il fatalista – il cui unico scopo è arginare il male – è l’unico che si salverà.

Note:

In L’evoluzione della libertà, ma intuisco che egli non sia stato il primo a proporre un argomento del genere.
O non sceglie? O forse affiderebbe la scelta a… un ulteriore lancio di moneta?
Senza necessariamente connotare, come Dennett, i fatalisti come evoluzionisticamente perdenti…
E che mostrerebbe solo chi è più bravo in matematica e chi meno, mica chi è fatalista e chi no.
Forse proprio perché s’è estinto – vuoi vedere che aveva ragione Dennett?
Non senza un pizzico di afflitta eresia. «È Dio che vuole il male»: ci hanno mai pensato che è questo quel che dicono i fatalisti nostrani?
Cosa può saperne un americano di fatalismo? Ditemelo.
Checché ciò voglia dire, specie in un’ottica strettamente determinista.
Non il lancio della moneta o dei dadi in sé, però!

Il valore d’un terzo di verdone

Tommy David — Sat, 16 Jan 2010 14:55:33 +0000

Due settimane fa cominciavano i saldi, e il vostro cortese sociopatico preferito si ritrovava in via Etnea in mezzo alla bolgia catanese per volere della consorte – o della necessità. Facce, fecce e malefacce; code scomode ovunque, palle da biliardo, palle di grasso, palle pendenti. È il trionfo dei capi di vestiario rivoltati, scarmigliati, strapazzati, abbandonati; le commesse pensano già alla nottata. Noi la passeremo spassandocela, mangiandoci in due un terzo di verdone in pizza. Crisi economica? La mia personalissima e privata, sì.

Non “uscivo” di sabato sera da quasi un decennio; soprattutto non compravo cibo in giro dallo scorso millennio almeno. Ne ho ricordato i motivi all’istante. Mi si prende per un pezzente, ma sinceramente diciotto euri sono per me meglio investiti in un buon libro che in una banale pizza (mediocre per giunta). Tanto più che con la stessa cifra mi ci faccio diciotto pizze almeno – quattro mesi, a una a weekend. Sì, sono un pessimo uomo di mondo. Fosse per me il terziario basato sui gozzi altrui potrebbe colare a picco. Ecco perché m’intriga prendere gli altri per la gola.

Silenzi

Necessità trascurata

Tommy David — Sun, 07 Jun 2009 18:23:08 +0000

Non v’è spazio per annoiarci, non c’è tempo per sollazzarci. Così ribalterei, dopo il titolo, il contenuto del post precedente. Quella stessa sera, infatti, giunse l’inattesa ma tanto attesa notizia della disponibilità di uno spazio, se non edificabile, perlomeno arredabile. E cominciarono le pene.

La perdita della pace è la conquista della casa. Specie, va da sé, se la conquista non è ancora avvenuta – ecco il senso bellico: dispiegamento di forze per occupare uno spazio altrui, cioè differente e non indifferente. Perché la prospettiva dovrebbe apparire allettante? Nella misura in cui preluderebbe, senza illusioni, a un avvenire borghese – se è vero che «borghese non è chi vive in un certo modo ma in un certo mondo, uno qualsiasi».

Abitare è dispiegare il tempo nello spazio. È la messa in opera degli archi e dell’archivio – degli eventi morti nelle cose vive, nelle case giulive. Così annoto certosinamente il da farsi – para bellum, Tommy! – e immagino vettovaglie utili e meno. Una faticaccia. Le cose più costose, infatti, sono anche le più care, dunque le più semplici da tenere a mente. E le piccolezze? Le minutaggini della vita di tutti i giorni. I comfort. Robe così: posate e piattini, abat-jour e cuscini. Micragna. Gramigna. Che gran minchia.