Archivio delle etichette: scrittura

Silenzi

Viene il momento in cui anche lo scrivere viene a noia, in cui l’autoimposto dovere delle dieci righe al dì si fa pesante, e ci sono vari motivi, però ognuno meriterebbe, tanto per restare in tema, un post a parte, o forse proprio un tema, temo, ma oggi mi sembra tutto così impegnativo, anche usare [...]
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O stilo, o matita

Con la scrittura manuale ho avuto, almeno in questo decennio (che ha contemplato la fine del liceo, la chiusura degli anni poetici e l’arrivo del computer), un rapporto mutevole. Ho trascorso interi periodi in cui non ho impugnato penna: perché avrei dovuto, se non per liste della spesa? Quale sarà mai l’utilità di carta scarabocchiata [...]
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Dello scrivere dieci righe al dì

Da qualche tempo, più o meno da quando sono tornato connesso in pianta stabile, ho ricominciato a scrivere. Ogni giorno, praticamente. Poche righe per volta. Scontentando molti. Quello dice che scrivo troppo (nel tempo). Quella che scrivo troppo poco (nello spazio). Aspetto solo chi mi dirà che scrivo cazzate. Non mi offenderei troppo. Ne sono [...]
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Dieci motivi per cui continuerei a cinguettare

Non ho ispirazione per scrivere alcunché. (No, nemmeno beghe private.) Ultimamente la consorte scrive pure per me. Paul è morto, e anch’io non mi sento troppo bene. Quel che potrei scrivere io lo dicono, prima e meglio di me, molti altri tizi. Che senso ha scrivere? (Che senso ha la vita, l’universo e tutto quanto?) Non ho tempo per scrivere. [...]
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La mente temporale

Il tempo pulsa nell’orologio come puzza nel corpo. Hai una mente più temporanea che il corpo. Il primo risultato della tecnica – che fu essenzialmente meccanica fino a non troppo tempo fa – è stato l’ampliamento dello spazio. Scorgiamo ubiqua l’emanazione principe e principale della tecnica per la massa, la Macchina 1. Mi eccita suscitare sdegno. Sarò [...]
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Giovinezza, primavera

E me ne starei ancora, per ore e ore, a consumare cartucce, non volendo capire che è meglio star seduti, sempre. Anche con lo spirito. L’unico amico sincero è il sonno. Più fai un cazzo, più l’insonnia incombe. – No! non è non essersi stancato: è il non aver concluso, da perfetto sconclusionato. Niente mi fa sbellicare di [...]
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Madre, merda

La madre è tiranna, e ti attira1 colpevolizzandoti2 per averla profanata. Non riesce, la madre, a perdonarti l’averle sformato, per averti sfornato, la vagina più che ogni altro3. Rifuggo il dovere come un criminale, o uno sbirro. Il materiale non è infinito. Ne sa qualcosa ogni architetto, come ogni demiurgo. Ti danno libertà solo nello sfuggire a quel che [...]
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Tenere note per me

I migliori giovani della mia generazione si disprezzano tutti. Quando il filosofo dice che non è bene spiegare una cosa, si dà il caso che non sappia spiegarla. Essere frainteso è l’eufemismo del risultare offensivo. Ho disgusto degli allievi di chicchessia. Hanno sempre un’aria da rapaci – come un sentore di candide iene. Il modello è seguito da scimmie [...]
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