Ultimamente la consorte scrive pure per me.

Paul è morto, e anch’io non mi sento troppo bene.

Quel che potrei scrivere io lo dicono, prima e meglio di me, molti altri tizi.

Che senso ha scrivere? (Che senso ha la vita, l’universo e tutto quanto?)

Non ho tempo per scrivere. Sono ancora troppo indaffarato a dare forma al nido invernale.

Non mi piace come scrivo. Troppo contorto e prolisso. Magari cinguettando apprenderò uno stile più diretto.

Preferisco leggere. Non solo blog altrui, ma anche – e soprattutto – grandi e piccoli classici del sapere.

Questo blog è troppo dispersivo. (Il mio cervello è troppo dispersivo!) Se solo fosse monotematico…

Non riesco a giungere al fine e alla fine del discorso. (Dovrei limitarmi a scriver per cenni?)

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